КНИГИ КИРИЛЛА ПОТЁМКИНА

11. ПРОС­ТО СПИТ?

Нес­колько раз для про­фор­мы стук­нув кос­тяшка­ми пальцев о пе­ребор­ку, Роб +Аз­вель о­тод­ви­нул штор­ку каю­ты де­вуш­ки.

— Мож­но к вам? — на вся­кий слу­чай поин­те­ресо­вал­ся +Аз­вель.

Е­му ник­то не от­ве­тил.

Ла­на Ку­бышь на­ходи­лась в своей каю­те, в ко­коне уют­но­го бе­жево­го спально­го меш­ка, с зак­ры­тыми гла­зами, с без­мя­теж­ным вы­раже­нием мир­но спя­щего че­лове­ка на ли­це. Де­вуш­ка мер­но ды­шала и вов­се не выг­ля­дела так, как её не­дав­но о­писал ко­ман­дир: «с ка­мен­ным вы­раже­нием… и смот­ря­щими в пус­то­ту, ни­чего не ви­дящи­ми гла­зами».

«О­на прос­то спит… — по­думал +Аз­вель. — Спо­кой­но спит…»

Э­то стран­но. Он пом­нил се­бя сра­зу пос­ле Ин­тегра­ции. Тог­да, в пер­вые ми­нуты, он не мог да­же контро­лиро­вать дви­жения рук, а ми­мика е­го ли­ца вооб­ще жи­ла ка­кой-то своей, не­подвластной соз­на­нию жизнью. Э­то про­дол­жа­лось до­вольно дли­тельное вре­мя, по­ка е­го вто­рая и­пос­тась при­нуди­тельно не синхро­низи­рова­лась с пер­вой. И ни о ка­ком без­мя­теж­ном сне тог­да, в труд­ные ми­нуты борьбы, в кри­тичес­ки важ­ный пе­риод по­дав­ле­ния во­ли не­досу­щества (ведь от э­того нап­ря­мую за­висе­ла сох­ранность е­го пер­вой и­пос­та­си), не мог­ло быть и ре­чи! Ла­на же прос­то спит.

— Прос­то спит? — у­див­лённо про­шеп­тал он. И что е­му те­перь де­лать? Поп­ро­бовать раз­бу­дить и спро­сить её Пер­во­род­ное И­мя? А ес­ли о­на по-преж­не­му Ла­на Ку­бышь и ник­то и­ной? Тог­да у­же у не­го воз­никнут проб­ле­мы, и о е­го пси­хичес­ком сос­тоя­нии бу­дет ду­мать ко­ман­дир. И­ли по­дож­дать е­щё? Мо­жет, её Ин­тегра­ция действи­тельно за­кон­чи­лась неу­дачей, и не бу­дет у не­го те­перь ни­како­го по­мощ­ни­ка?

«На­вер­ное, луч­ше по­дож­дать, пусть прос­нётся са­ма», — ре­шил +Аз­вель. Он у­же про­тянул ру­ку, со­бираясь зад­ви­нуть штор­ку и ти­хо у­далиться, но де­вуш­ка вне­зап­но откры­ла гла­за и, през­ри­тельно о­кинув е­го взгля­дом, произ­несла:

— Стой, Роб… и­ли как там те­бя те­перь? +Аз­вель?! Ты ведь те­перь +Аз­вель? Я ведь не о­шибаюсь?

— Не-ет… — Роб +Аз­вель отпря­нул. Точ­нее, рез­ко вып­ря­мил­ся и неп­роиз­вольно, из­лишне сильно от­толкнул­ся ру­кой от пе­ребор­ки. В не­весо­мос­ти лю­бое слиш­ком рез­кое, не­сораз­мерное у­силие всег­да мо­жет при­вес­ти к сса­динам и у­шибам. И, как следствие, к по­лом­ке ра­зог­навшим­ся, как сна­ряд, те­лом хруп­ко­го о­бору­дова­ния. И­нер­цию мас­сы ник­то не от­ме­нял. К счастью, на э­тот раз о­бош­лось без серьёз­ных пос­ледствий. Е­го зак­ру­тило волчком и впе­чата­ло за­тыл­ком в за­пас­ной, при­най­товлен­ный к сте­не свёр­ну­тый спальник.

Быстро со­риен­ти­ровав­шись, Квил­ли ойкнул и пой­мал гла­зами де­вуш­ку. Та у­же расстег­ну­ла мол­нию спальни­ка и те­перь, как по­каза­лось Ро­бу, неу­верен­но, слов­но за­ново у­чилась дви­гаться в не­весо­мос­ти, пы­талась выб­раться из спально­го меш­ка.

Он вспом­нил, как в пер­вые се­кун­ды про­буж­де­ния сам бо­рол­ся с э­тим неу­доб­ным че­лове­чес­ким, неук­лю­жим, мяс­ным те­лом. Е­му тог­да бы­ло во сто крат слож­нее, чем ей сей­час, ведь он на­ходил­ся на Зем­ле и о­щущал не­шуточ­ные объя­тия ве­ликой Ко­лыбе­ли.

«О­на в не­весо­мос­ти, ей лег­че», — по­думал +Аз­вель. И ес­ли о­на пло­хо уп­равляет­ся с по­ка чу­жим для неё те­лом, зна­чит, Ин­тегра­ция всё же прои­зош­ла. И, су­дя по все­му, ус­пешно. Но от­ку­да тог­да в её го­лосе скво­зит та­кое през­ре­ние? Он ведь ей не враг?

— На­зови своё Пер­во­род­ное И­мя! — хрип­ло вык­рикнул +Аз­вель, тре­буя подтвержде­ния её сущ­ности.

— Я Ла­на, — с кри­вой ух­мылкой спо­кой­но от­ве­тила де­вуш­ка. — Ты что, док­тор? Ты что, за­был, как ме­ня зо­вут?..

— Что здесь проис­хо­дит?

Рез­кий го­лос Дмит­рие­ва вы­дер­нул +Аз­ве­ля из сту­пора.