КНИГИ КИРИЛЛА ПОТЁМКИНА

31. ИН­ТЕРФЕЙС И КНУТ

— Ты че­го ос­ка­лил­ся? — пов­то­рил я, гля­дя в зер­кальную бездну. — Ве­село те­бе? — Я по­качал го­ловой. — А мне вот не до ве­селья. Ни­ког­да не ду­мал, что до­качусь до раз­го­воров с собствен­ным от­ра­жением в при­хожей. Э­то ты сей­час вяк­нул про им­му­нитет? И­ли у ме­ня слу­ховые гал­лю­цина­ции?

— Я, — раз­да­лось внут­ри мое­го че­репа. Го­лос тот же. Хрип­лый, чу­жой, виб­ри­рую­щий. Го­лос, ко­торым я о­рал «У­бей их всех».

Я рва­нул двер­цу шка­фа на се­бя. Ряд пус­тых ве­шалок, ста­рая куртка, пыль.

Ни­кого.

Нем­но­го выж­дав, я зах­лопнул створ­ку. Ко­пия в зер­ка­ле да­же не ше­лох­ну­лась. О­на про­дол­жа­ла стоять, скрес­тив ру­ки и наг­ло ух­мы­ляясь, о­на ве­ла се­бя так же, как и нес­колько ми­нут на­зад, по­ка я, нас­тоя­щий, кор­чился вни­зу, мож­но ска­зать, у её ног, на кор­точках.

— Ты кто вооб­ще та­кой? — я ткнул пальцем в хо­лод­ное стек­ло.

Ти­шина.

Стек­ло как стек­ло. Только жир­ный от­пе­чаток мое­го пальца ос­тался пря­мо на наг­лой ро­же э­того… Ин­ди­видуу­ма.

— Мы — +Ан­ги, — от­ве­тило Су­щество, трансли­руя сло­ва пря­мо мне в мозг, ми­нуя у­ши. — Мы выб­ра­ли те­бя. Ты — точ­ка Кон­такта.

— Бред, — про­бор­мо­тал я, пы­таясь встать. — Ка­кой-то лю­тый бред. Вы же по­нимае­те, что от та­кого мож­но ку­кухой пое­хать?

— Те­бе э­то не гро­зит, — от­ре­зал двой­ник. — Твой рас­су­док у­же оп­ти­мизи­рован.

Я за­мер.

Ту­ман за ок­ном. Свих­нувший­ся, вы­сох­ший до ске­лета со­сед, прев­ра­тив­шийся в де­мона. Моё собствен­ное те­ло, сбро­сив­шее вес за крат­кое вре­мя.

Что дальше? Да и ка­кая раз­ни­ца?

Ши­зоф­ре­ния э­то и­ли кон­такт с и­ноп­ла­нет­ным ра­зумом — ре­зультат о­дин. Реальность сло­мана.

— Э­то ва­ших рук де­ло? — я кив­нул на ок­но, за­тяну­тое се­рой мутью.

— У­точ­ни зап­рос, — хо­лод­но о­тоз­ва­лось От­ра­жение.

— Ту­ман э­тот?! Со­сед-лю­доед?! Э­тот… Ко­нец Грё­бано­го Све­та?!

— Да, — прос­то от­ве­тил он. Без па­фоса. Конста­тиро­вал факт.

— За­чем? — вы­дох­нул я. — За­чем вы э­то де­лае­те?

Мне по­каза­лось, +Анг ус­мехнул­ся ши­ре. Зер­кальное ли­цо на мгно­вение ис­ка­зила гри­маса пре­вос­ходства.

— Ты пой­дёшь на Вос­ток. К Гра­нице. Ты пе­редашь на­ше Сооб­ще­ние тем, кто на­ходит­ся на Той Сто­роне.

— На ка­кой е­щё сто­роне? — я нах­му­рил­ся. В го­лове всплы­ла кар­та. Вос­точная гра­ница… Све­тогорск? И­мат­ра? — Стоп. Вооб­ще-то я со­бирал­ся к до­чери. В И­мат­ру.

— Э­то не­целе­сооб­разно, — зак­лю­чило Су­щество. — Маршрут пе­рестроен. Ты и­дёшь к Вос­точной Гра­нице.

— Нет, не пой­ду. Пош­ли вы…

Я не ус­пел за­кон­чить. Мой со­бесед­ник в зер­ка­ле рез­ко, ле­нивым дви­жением вски­нул пра­вую ру­ку и де­монстра­тив­но щёлкнул длин­ны­ми пальца­ми.

«У ме­ня что, та­кие длин­ные пальцы?..»

До­думать я не смог…

У­ДАР.

Э­то не боль. Э­то э­лектри­чес­кий шторм.

Моим те­лом замкну­ли вы­соко­вольтную ли­нию э­лектро­пере­дач.

Ме­ня скру­тило в ба­раний рог и швыр­ну­ло на пол. Нервные о­кон­ча­ния вспых­ну­ли од­новре­мен­но, слов­но че­рез те­ло про­пус­ти­ли ты­сячи вольт. На мгно­вение мне по­каза­лось, что из моих у­шей по­валил дым…

Не­види­мые крючья рва­ли мыш­цы, не­види­мые ру­ки вык­ру­чива­ли сус­та­вы, не­види­мые а­нев­ризмы взры­вали мозг…

Я за­был, как ды­шать. Я за­был, как кри­чать.

Беззвуч­но, по-рыбьи ра­зевая рот, я ка­тал­ся по по­лу в аб­со­лют­ной, не­пере­носи­мой му­ке. Ло­гичес­кая плеть би­ла без про­маха, на­казы­вая за не­под­чи­нение.

Дрес­си­ров­ка. Вы­работ­ка ус­ловных инстинктов…

Я пы­тал­ся по­терять соз­на­ние, уп­лыть в спа­сительную тем­но­ту, но Про­токол не да­вал. Он дер­жал ме­ня на гра­ни, зас­тавляя чувство­вать каж­дую се­кун­ду а­гонии.

Э­та пыт­ка дли­лась дол­го, це­лую веч­ность…

Вне­зап­но всё прек­ра­тилось. Боль ис­чезла, буд­то вык­лю­чили ру­бильник.

— Ты пой­дёшь к Вос­точной Гра­нице. И пе­редашь Пос­ла­ние. — Го­лос в го­лове стал плос­ким, ме­тал­ли­чес­ким. Больше ни­каких э­моций, ни­каких ух­мы­лок. Со мной го­ворил ал­го­ритм. Без­душный ро­бот, ис­пользую­щий мои го­лосо­вые связ­ки как ди­намик.

Я ле­жал на по­лу, хва­тая ртом воз­дух. Только что мне до­ход­чи­во, од­ним щелчком, объяс­ни­ли моё мес­то в но­вой пи­щевой це­пи.

Раб. Инстру­мент. Функция.

— Ко­му… пе­редам? — прох­ри­пел я, чувствуя вкус кро­ви во рту.

— Лю­дям.

Мед­ленно, цеп­ляясь дро­жащи­ми пальца­ми за ко­сяк, я зас­та­вил се­бя под­няться. Но­ги под­ги­бались, но страх пов­торно­го «щелчка» о­казал­ся сильнее сла­бос­ти. Со вто­рой по­пыт­ки я при­нял вер­ти­кальное по­ложе­ние. Тре­пыхаться бессмыс­ленно.

По­ка не бу­дем… так пос­ту­пать.

— Ка­кое пос­ла­ние? — спро­сил я, гля­дя в пус­тые, хо­лод­ные гла­за свое­го от­ра­жения.

Со­бесед­ник мол­чал, буд­то о­жидая моей пол­ной го­тов­ности. Я вздох­нул, о­кон­ча­тельно приз­на­вая по­раже­ние, с внут­ренним, чи­таю­щим мыс­ли дрес­си­ров­щи­ком слож­но спо­рить.

— Лад­но. Я слу­шаю. Дик­туйте ва­ше… Пос­ла­ние.