КНИГИ КИРИЛЛА ПОТЁМКИНА

32. ТЬМА ВТО­РОГО У­РОВ­НЯ

— Что э­то… бы­ло?

Я с тру­дом при­под­нялся на лок­тях. Взгляд у­пёр­ся в ви­сящую в по­лум­ра­ке куртку.

— По­каза­лось?

Я пе­ревёл взгляд на зер­ка­ло о­быч­но­го шка­фа.

Пус­то. Стек­ло от­ра­жало лишь се­рую муть при­хожей.

— Я что, сов­сем сбрен­дил? Раз­го­вари­вал с ме­белью? И­ли мне э­то прис­ни­лось в отключ­ке? Мозг ли­хора­доч­но, пы­таясь от­го­родиться от кош­ма­ра, строил за­щиту?

— Ка­кие-то +Ан­ги… Бред си­вой ко­былы. При­видит­ся же та­кое с го­лоду­хи и бо­лево­го шо­ка…

Чер­товщи­на.

Я пот­ряс го­ловой, выт­ря­хивая ос­татки на­важ­де­ния, и рыв­ком под­нялся на но­ги.

Ко­неч­но, э­то сон. Гал­лю­цина­ция, выз­ванная ток­си­козом и ди­кой болью от йо­да. Но стран­ное де­ло…

Нес­мотря на «здра­вый смысл», внут­ри ме­ня буд­то си­дел острый гвоздь.

— Тем не ме­нее, — про­шеп­тал я. — Де­ло есть де­ло. И е­го ник­то, кро­ме ме­ня, не сде­лает.

Ка­кое де­ло? Па­мять бук­со­вала. Я не пом­нил текста «Пос­ла­ния». Я да­же не был у­верен, су­ществует ли о­но. Но у­верен­ность в том, что мне о­бяза­тельно на­до ид­ти к Вос­точной Гра­нице, ста­ла та­кой же бе­зус­ловной, как пот­ребность ды­шать.

Э­то не об­суждает­ся.

Э­то про­шито в под­корке. На­до прео­долеть зо­ну Ту­мана. А там раз­бе­рём­ся.

— Ну да лад­но. Раз­бе­рём­ся.

Я наб­ро­сил штор­мовку. Взгляд у­пал на тум­бочку. Нож. Длин­ное лез­вие пок­ры­вала бу­рая кор­ка. Выг­ля­дел «инстру­мент» жут­ко, но мыть е­го вре­мени нет. Я брезгли­во вы­тер сталь о ру­кав. Ку­да е­го? В кар­ман не вле­зает, в ру­ках нес­ти глу­по — вдруг пат­руль?

— Ка­кой к чёр­ту пат­руль? — ус­мехнул­ся я собствен­но­му стра­ху. — Ес­ли по­лиция и су­ществует, то только не в э­том а­ду.

Я рас­пахнул о­був­ную тум­бу. Са­поги. Финские тёп­лые, ку­пил по слу­чаю, с вы­соки­ми го­лени­щами. Пы­лят­ся без де­ла у­же дав­но, те­перь вот при­годи­лись для а­пока­лип­си­са… Я ус­мехнул­ся, ски­нул бо­тин­ки, на­тянул са­поги, зап­ра­вив джин­сы внутрь. Нож и­деально скользнул за пра­вое го­лени­ще. Хо­лод­ная сталь при­жалась к но­ге че­рез ткань.

На­дёж­но. Быстро.

Я сде­лал па­ру ша­гов, при­топ­нул. Не жмёт. Бейсбол­ку на го­лову, ко­зырёк на гла­за.

По-ра.

За дверью — при­выч­ная те­мень. Я выс­кользнул на пло­щад­ку. Труп быв­ше­го со­седа ни­куда не у­бежал и ле­жал там же. Но что-то из­ме­нилось. Я прис­мотрел­ся своим но­вым, острым зре­нием и по­чувство­вал, как к гор­лу под­ка­тил ком.

Со­седа… ста­ло меньше. Эркки не прос­то у­мер, прев­ра­тив­шись в ку­сок дур­но­пах­ну­щего мя­са.

Не-ет…

Он слов­но сдул­ся, как про­коло­тый мяч. Е­го ко­жа ис­тончи­лась, ста­ла по­хожа на про­мас­ленную бу­магу, сквозь ко­торую прос­ту­пали острые гра­ни кос­тей.

Но ху­же все­го бы­ло то, как он ле­жал. Он не ле­жал на по­лу. Он врас­тал в не­го. Ниж­няя часть е­го те­ла — спи­на, я­годи­цы, лок­ти — буд­то распла­вились и впи­тались в бе­тон, ста­новясь е­диным це­лым с лестнич­ной пло­щад­кой. Чёр­ная лу­жа кро­ви то­же ис­чезла. Её не бы­ло. Плит­ка на по­лу ста­ла тём­ной, ма­товой, жад­ной. О­на вы­пила кровь без ос­татка. Дом пе­рева­ривал жильцов.

Я сглот­нул вяз­кую слю­ну и, ста­раясь не нас­ту­пить на «пят­на пи­щева­рения», ос­то­рож­но, буд­то шёл по бо­лоту, по сте­ноч­ке о­бог­нул ос­танки не­ког­да крас­но­мор­до­го и доб­ро­душ­но­го Эркки.

Вто­рой э­таж встре­тил ме­ня у­даром тош­нотвор­но­го, слад­ко­вато­го смра­да. Я за­мер.

Дверь дальней квар­ти­ры рас­пахну­та нас­тежь. За ней — Про­вал.

Мои «Зрач­ки Са­тур­на» ви­дели каж­дую тре­щин­ку на по­бел­ке подъез­да, каж­дую пы­лин­ку в воз­ду­хе. Но там, за по­рогом, зре­ние сбои­ло. Тьма в квар­ти­ре ка­залась ма­териальной. Чёр­ная, как смо­ла, субстан­ция ви­села плот­ной за­весой, об­ры­ваясь ров­но по ли­нии по­рога. Слов­но не­види­мое стек­ло у­дер­жи­вало э­тот гуд­рон внут­ри.

— Что за… — я по­тянул нож из го­лени­ща. Бес­по­лез­но. Внут­ри квар­ти­ры — сле­пое пят­но. Мой «теп­ло­визор» по­казы­вал аб­со­лют­ный ноль.

Инстинкт, тот са­мый, что спас ме­ня ут­ром, сей­час о­рал:

«ВА­ЛИ ОТ­СЮ­ДА!»

Прой­ти ми­мо? Ти­хонько, на цы­поч­ках? Хва­тит с ме­ня на се­год­ня откры­тий.

— За­пах… фу… — я за­жал нос ла­донью, мор­щась.

Стон.

Я зас­тыл. По­чуди­лось?

Нет. Звук пов­то­рил­ся. Ти­хий, булькаю­щий, пол­ный смертной тос­ки.

— По-мо-ги-те… — явствен­но до­нес­лось из чёр­но­го ки­селя.

Я ог­ля­нул­ся. Лестни­ца — реальна. Сте­ны — реальна. А в э­той квар­ти­ре реальность за­кан­чи­вает­ся.

Там — ды­ра, зад­ра­пиро­ван­ная в тексту­ры ми­ра.

— По-мо-ги-те… по-жа-а-луйста… — го­лос э­того не­видим­ки дрог­нул, сры­ваясь на плач.